lunes, 22 de febrero de 2016

NOSOTROS, IMAGINARIOS


                                "No es ópera la muerte: es obra
                                   de  cámara sin instrumentos
                                   ni voces fuera de la del difunto..."
                                        -Armando Uribe-




MATASTE LA MONJA



"Donde no puedas amar, no te demores"

Frida Kahlo






tengo la espalda caliente/ me llega a doler
la espalda

me incorporo
cojo la almohada
la palpo
me quemo los brazos

no quiero estar nunca más de esta manera

ni despertar en casas de 10 dólares por día con derecho a desayuno
sábanas limpias
toallas secas
y una caminata de cerros que ensordece
todos y cada uno de los pasos
que no alcanzaste a leer
por esa torpe manía tuya de golpearme los ojos
cuando en una matanza de promesas
se nos largaron a llorar los dedos


le arrojaste una avalancha de pájaros muertos a su rostro

le dejaste un vértigo de azufre
ahí donde se van a dormir los trajes

mataste la monja 

y cuando ya empezaba la luz a perforar los campos
le robaste un verso  sueño
a quien no le importaba ni su propia vida
mientras su mujer le susurraba "un día mi amor vas a partirte en dos
                                                        y yo voy a mostrarte mis cuchillos"
















2 comentarios:

tecla dijo...

Por favor, cuanto dolor que nuestros propios dedos se vayan a llorar en otra parte.
Creo que no lo podría soportar.

Anónimo dijo...

peor que llorar es no tener consuelo ni perdón